Varappe esquisse une poésie de la migrance et de l’exil, où l’on progresse sur un terrain fortement escarpé, le long de ses propres vertiges, pour atteindre un sommet où la vue est imprenable et où l’on tutoie le ciel, les limites repoussées; l’horizon semble une portée pour y tenter des notes, un filet pour y déposer l’enfance. Il s’agit d’une poésie qui palpe le vide, effleure l’inéluctable, fixe l’étau de l’absence et regarde dans le blanc des yeux les disparus, puis choisit entre monter encore avec difficulté ou se laisser dévaler.

Nous avons enfilé le vent
ne plus voir les cratères

nos chemins
poussent nos pas vers l’errance

le lointain piaffe             sauvage

En attendant les heures sauvages, la poésie de Nora Atalla épouse le vent et souffle par-dessus les aspérités des surfaces où errent des pas incertains. Une poésie généreuse qui se commet, qui prononce des mots dont le vertige côtoie l’exaltation, la griserie, comme le danger et l’étourdissante impression de tourner sur soi-même; le firmament ou la chute ne sont jamais loin.